SunRise

Na rua Barros de Queirós no Martim Moniz havia uma calmaria imensa. Ainda não lá tinha chegado e já podia sentir um cheiro a sangue que me adoçava as narinas e me acelerava o coração.

Cheguei ao principio da rua, de quem vem do lado da frente da Igreja e deparei-me com um palco de carnificina e um homem louco com uma faca na mão. Do seu porte alto e magro que denunciava uma certa fragilidade humana, gritava a bom gritar “Ninguém se mexa! Quem se mexer um único milímetro que seja eu matarei”. E eu bem vi pessoas que se mexiam um bocadinho na esperança de entrar numa loja ou de simplesmente fugir daquela rua maldita e lá ia ele de faca em punho manchada de sangue de tantos sangues.
Alto, magro, cabelos pelos ombros com uma camisa de flanela aos quadradinhos vermelhos e pretos e com umas calças de ganga meio rotas, lá ia ele, com a sua barba por fazer e a sua cara suja espetar uma faca bem cruel como quem lança uma semente com força para a terra. E as pessoas lá ficavam. Umas deitadas não sei bem se já mortas, outras paradas. Totalmente paradas. E meteu-me medo. Não propriamente o homem mas a incapacidade que as pessoas tinham de não provocar o caos completo, de desatarem simplesmente a correrem todas de um lado para o outro. Ele nunca poderia apanhar todas, provavelmente na confusão não apanharia nenhuma. Mas não. Limitavam-se a ficarem nos mesmos sítios sem mexer, sem falar. Talvez nem respirassem.
Então eu decidi seguir em frente e lá pus os pés a caminho. Um pé à frente do outro. Um pé à frente do outro. Um pé à frente do outro. Caminhava de cabeça erguida sem olhar para trás. Sem olhar para o chão. Sentia-me como se fosse imbatível. Mas sabia que ele me ia ver. Que ele me estava a ver. Ele via tudo, sentia tudo. Mas eu não ia ser como as outras pessoas. Não, nem pensar. Se morresse, morria a lutar por mim.
Passei por ele como se em câmara lenta eu fosse (um pé à frente do outro) e sentia os meus cabelos a irem devagar pela brisa e senti ele a gritar aos meus ouvidos para eu parar imediatamente mas eu nunca parei. Um pé à frente do outro. Um pé à frente do outro. Um pé à frente do outro. Até que ele começou a correr atrás de mim. E eu fugi. Larguei mala, larguei chinelos e corri com a força com que nunca tinha antes corrido na vida chegando à praça principal do Rossio. E corria e gritava para alguém chamar a policia e ele sempre atrás de mim. Sentia-me na mira de um revólver sempre apontada para mim. Mas todos se limitavam a olhar e eu a correr e ele a correr e ninguém a fazer nada. E ele a dizer para eu parar porque me tinha de matar. Até que cai. “Mas porquê? Porquê?” porque é que me tinhas de matar... Gritava eu já estendida no chão com as suas mãos no meu pescoço. “Porque tu vais-me magoar e eu tenho de te matar primeiro”. “Não eu nunca te magoaria. Por favor tens de acreditar em mim”, “Não! Vais-me magoar sim e eu não posso permitir que isso aconteça. Tu não respeitas-te a minha vontade de ficar parada e fugis-te. Como posso confiar de que não me vais magoar? Já o fizes-te”. “Foi uma questão de sobrevivência e faria tudo de novo”. O seu magro braço direito levantou a faca até ao meu fino e, agora sim, indefeso pescoço pronto para o cravar.
Nisto, decido apagar a televisão. É-me impossível assistir à minha própria morte.
Prefiro antes olhar para a minha janela da sala. Reparei que estava a nascer o sol. O céu estava um pouco cor-de-rosa, meio amarelo. Cheirava a fresco. Não pude deixar de sorrir de olhos bem fechados para sentir em todo o meu ser os primeiros raios do primeiro sol desse dia.


Vamos pensar um pouco sobre este meu sonho. Penso que não foi o meu inconsciente agitado por ser véspera de começo de mais um ano lectivo que fabricou estas imagens. Muito menos um cérebro cansado se cansaria a fabricar diálogos estranhos.
Resolvi interpretar este sonho pegando no facto da pessoa me querer matar porque eu a ia magoar. No sonho não nos conhecíamos e na vida acabamos sempre por magoar alguém que adoramos nas mais pequenas coisas que nos passam ao lado (outras vezes magoamos de propósito). Também podemos magoar alguém que não conhecemos. Nunca podemos imaginar se a pessoa a quem passámos à frente na padaria não seria extremamente sensível ou se, ao maltratarmos o motorista da carris, essa não seria a gota de água para o levar ao suicídio. O facto é que nunca poderemos imaginar o que vai dentro de cada um. Porque uma pessoa mostra-se muito forte mas nunca calcularemos as fragilidades que teima em esconder por este ser um mundo cão e não aceitar um homem que chora. Nunca podemos prometer que não vamos magoar. Podemos dizer que vamos tentar não magoar mas é algo inevitável. Magoar e ser magoado faz parte do processo de crescimento. Faz parte das grandes crises que dão lugar a maiores harmonias.
Eu digo-te “prometo fazer os possíveis para não te magoar mas não contes com isso. Prometo pensar antes de falar mas não te garanto nada quando estivermos a discutir. Mas prometo que vou tentar tudo isto. Porque sou tão humana quanto tu. Porque o meu sangue acelera nas veias quando vejo a minha razão importunada. Porque tu também assim o és. Mas se não resultar, prometo que, de toda a minha humildade, te pedirei as minhas mais sinceras desculpas…pelas minhas fraquezas.”
De resto, nunca deixes que ninguém te queira cortar as asas só porque tu queres caminhar, queres te mexer, queres agir, queres fazer algo que todos querem fazer mas não o fazem. Abre as asas e voa mais alto, não escolhas camuflar-te na Natureza. Porque há sempre um amanhã com uma manhã bela e graciosa a dizer-te “Bom-dia =) vamos lá a isso”.